Un crimen lo que esta pasando en Yucatan. Un error que ya cometimos en Catalunya con la destruccion del litoral mediterraneo a base de hoteles, gestion incontrolada de los pueblos costeros, turismo de tercera regional, tiendas de souvenirs horteras. Playa del Carmen es un lugar de aquellos que yo les llamos Port Aventura, parques tematicos de carton piedra, donde el turista es una billetera con patas, donde la amabilidad es de postin. Una playa estupenda pero abarrotada de hamacas, de propiedades privadas, de complejos hoteleros de construcciones megalomanas. Motos de agua, catamaranes, ferries a la isla de Cozumel. Los precios por las nubes, alojamiento, comida, bebida, todo aqui se paga, hasta los servicios publicos. El problema es que siempre hay quien lo pague, gringo o no, asi que se sigue la ley del si no te gusta, es tu problema, deja paso al siguiente.

Llegamos de noche, lloviendo a cantaros, y despues de dar un par de vueltas reconocemos nuestra derrota, es ya mas de la una de la madrugada, y acabamos en una pension de mala muerte, con el precio mas reducido que podemos encontrar. El obeso cancerbero que nos da la llave y nos cobra, se toma con humor negro nuestras protestas por los precios de la zona - estan en el sitio mas bonito del mundo, y eso se paga - dice, no se si con ironia. El pobre diablo no ha visto mucho mundo, supongo.

Por la mañana, llueve. Y si estas en un sitio de playa, donde la unica atraccion es la playa, y llueve, entonces es una mierda. Cierto que hay mas cosas que hacer, como ir a visitar los cenotes, pero casi que pagar por cualquier cosa en Yucatan es como aliarse con el enemigo, por eso decidimos tomar el autobus nocturno hacia Palenque.

Almorzamos en un bar de comida desagradable, a la par que barato. Tomamos un expresso en otro chiringo, aguachirri. Bajamos hasta la playa ilusionados porque el Sol ha salido, pero nuestra ilusion se desvanece al cabo de una hora, los negros nubarrones vuelven a jodernos el plan, a mi y a todos los bañistas. Paseamos por la calle peatonal, llamada quinta avenida, cae el diluvio, nos refugiamos en un restaurante de decoracion mexicano-kitsch, cerveza Sol para mi y Sprite para Maca. Fuera, un par de policias vestidos de Jaimito, pantalones cortos y gorras, parecen un par de nerds. Los carteles estan todos en ingles, los gringos se compran gorros de mexicano y ponchos, y se hacen fotos con iguanas vivas que sostienen en las manos con una sonrisa. El concepto cuñao que acuñamos aqui en Triptales Francesco y yo para el mundo mundial hace ya casi ocho meses, alcanza su maximo exponente aqui.

Llegamos hasta el final del paseo, volvemos por la playa. Solo queda el recuerdo de lo que en su tiempo fue un paraiso de postal. Carteles prohibiendo el paso a zonas privadas, inmensos bungalows de techos altos hechos de palmera seca, pintados de rosa o verde limon. Cenamos en un restaurante español, bocadillo de lomo, ensalada. Hablamos y vemos pasar a todo el pijerio local, niños de papa mexicano con pinta de no haber acabado ni la secundaria. Otro aguacero acaba de inundar las calles, que no pueden drenar el agua porque no hay cloacas.

Recogemos nuestro equipaje de la consigna de la estacion de autobuses, cincuenta pesos, casi cuatro euros por ocupar un cajon de metro por metro y medio durante unas horas. Vamos hasta la terminal nueva y salimos, rumbo a Palenque.

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